NÉMESIS

—El señor Black le espera abajo.


El posadero pronuncia su frase sin tener la más mínima idea de lo que esas palabras conllevan.Lanzo una especie de gruñido que asemeja un asentimiento.


De modo que por fin ha llegado el momento, después de tanto tiempo esperando.Aunque, en realidad, el tiempo carece totalmente de sentido.No es más que un niño caprichoso, y nosotros, sus juguetes.
El posadero ha llamado primero débilmente a la puerta pronunciando mi nombre:
—¿Señor White?—Y luego ha pronunciado su frase entreabriendo un poco la puerta:—El señor Black le espera abajo.
Al oírlo la mujer que yace desnuda junto a mí salta cómo un resorte de la cama y comienza a vestirse con prisa.Le entrego el dinero que habíamos acordado sintiéndome hipócritamente más sórdido que hace unas pocas horas cuándo disfrutaba de ese cuerpo que ahora se cubre con nerviosismo y pudor.
Me sirvo otro trago y lío un cigarrillo, la primera calada parece que va a reventar algo en mis pulmones, la segunda sabe a gloria.
Una vez solo echo un vistazo afuera a través del cristal de la ventana, Él está de pie en mitad de la calle.Fanfarronea y lanza improperios a la gente que corre a esconderse u observa desde sus propias ventanas.Sabe meterse bien en el papel.Viste completamente de cuero negro, incluidos los guantes y el sombrero, en su cinto el sol hace brillar la culata del revólver guardado en su funda, en la parte izquierda lleva colgadas algunas cabelleras, todavía asidas al cuero cabelludo de los indios a quienes pertenecieron.
La parafernalia  es muy importante y Él no ha descuidado detalle.
Barajo durante unos segundos la posibilidad de huir.Podría fácilmente salir por la puerta trasera que da directamente al establo, montar mi caballo y, antes de que nadie se diese cuenta, estar muy lejos de aquí.
Chasqueo la lengua, sé que no serviría de nada, Él acabaría encontrándome.
Siempre.
Comienzo a vestirme lentamente, los pantalones azules, las botas, la camisa y el sombrero blancos.Me coloco el cinto, compruebo el tambor de mi Colt, contiene la única bala que necesito.
Bajo las escaleras tranquilamente, tengo que hacer bien mi entrada en escena, la estética también es muy importante.Salgo a la calle liándome otro cigarrillo, camino hasta situarme sólo unos pasos frente a Él.
Sonríe enseñando sus negros dientes y se rasca con las uñas la rala barba justo por dónde la cruza una enorme cicatriz.
Sonríe.
Habla.
—Hacía mucho tiempo, ¿cuándo fue la última vez?
—En Japón, durante la era Tenji.—Contesto.
—Ah, es cierto.—Sonríe.
Su sonrisa me hace recordar el frío acero de su Katana separando mi cabeza de mi cuerpo.
Escupe a un lado el tabaco que estaba mascando, da unos cuántos pasos hacia atrás.Es la señal, tiro mi cigarrillo y retrocedo a mi vez.
El sol parece estar en lo más alto cuándo el tiempo—niño caprichoso—parece detenerse por completo, tengo la sensación de oir el aliento contenido de toda la humanidad, pienso en aquél pájaro que sobrevuela el cielo ajeno a todo y a todos.Le envidio.
Mi brazo realiza un movimiento mecánico del que apenas soy consciente, como un parpadeo.Cuándo el humo se disipa un poco aspiro el olor de la pólvora y compruebo que Él está tirado en el suelo, mi bala le ha atravesado el cerebro entrando por su ojo izquierdo.La sangre se funde con la tierra de la calle, como si siempre hubiesen sido uno.

Esta vez tuve suerte, veremos la próxima.